vendredi 25 avril 2014

ESTAREMOS LÁ! ESTANDE B220, VARAL DO BRASIL NO SALÃO INTERNACIONAL DO LIVRO E DA IMPRENSA DE GENEBRA!

De hoje até dia 4 de maio estaremos trabalhando no estande do Varal do Brasil no 28o Salão Internacional do Livro e da Imprensa de Genebra que começa no dia 30 de abril.
Lá estaremos representando a literatura de língua Portuguesa e, desta vez, também Uruguaia!
Receberemos mais de 30 autores para autografar, entre eles os nossos homenageados Alice Ruiz, Cintia Moscovich e Luiz Ruffato.
Serão mais de 200 títulos à disposição dos leitores visitantes!
Se você estiver por perto, não deixe de nos visitar no estande B220! Nossa programação está disponível por e-mail (varaldobrasil@gmail.com) e também impressa no estande.
De 5 a 6 será o período de desmontagem do estande.
Volto às atividades no dia 7 de maio.
Agradeço a todos que leem este blog pelo carinho da leitura!

Até!

Salão do Livro de Genebra 2013, estande do Varal do Brasil


AS CRIANÇAS MORTAS NA CORÉIA


                Teresinka Pereira


Já tivemos demasiadas tragédias
internacionais.
Um barco cheio de jovens
que iam estudar e o que
aprendem em sua tenra idade
é o rigor da morte.
Isso nos enche de tristeza
e nos rouba o sentido de realidade.
É um pesadelo que nos atravessa
toda a galáxia e nos faz
incondicional mãe
de cada criança morta.
E ainda nos perguntamos:
em que cárcere há lugar suficiente
para prender-nos a todos que somos
culpados de negligência
e por não os haver beijado

o  último adeus?

CONVITE GENEBRA SALÃO DO LIVRO COM VARAL DO BRASIL


O Samba é meu dom


jeudi 24 avril 2014

O MELHOR DA NOSSA CULTURA NO SALÃO INTERNACIONAL DO LIVRO DE GENEBRA! VENHA VISITAR O ESTANDE VARAL DO BRASIL!




Denise Jacometti e Rita Mourão, hoje no "Ponto & Vírgula"!

Olá, pessoal!   
Hoje, às 12h, ao vivo, no "Ponto & Vírgula", da TVRP, e sexta-feira, dia 25, às 21h, no Canal 20, teremos duas entrevistas muito especiais:
- Denise Jacometti Carpenter - Diretora da Escola Bauhaus.
- Rita Mourão - Poetisa.
Denise falará sobre as novidades da Bauhaus, e Rita sobre seu novo livro de poesias, “E a Palavra Habitou em Mim”, a ser lançado dia 3 de maio próximo.
Imperdível!
Espero vocês!
Um abraço!
Irene

PS:  Os que perderam os programas anteriores poderão vê-los clicando aqui...

Irene Coimbra 
Produtora e Editora - Programa e Revista Ponto & Vírgula

mercredi 23 avril 2014

SALON INTERNATIONAL DU LIVRE ET DE LA PRESSE DE GENÈVE - VARAL DO BRASIL (6)





SALON INTERNATIONAL DU LIVRE ET DE LA PRESSE DE GENÈVE - VARAL DO BRASIL (5)






SALON INTERNATIONAL DU LIVRE ET DE LA PRESSE DE GENÈVE - VARAL DO BRASIL (4)







SALON INTERNATIONAL DU LIVRE ET DE LA PRESSE DE GENÈVE - VARAL DO BRASIL (3)








SALON INTERNATIONAL DU LIVRE ET DE LA PRESSE DE GENÈVE - VARAL DO BRASIL (2)








SALON INTERNATIONAL DU LIVRE ET DE LA PRESSE DE GENÈVE - VARAL DO BRASIL









Gabriel Garcia Marques

1967 latinoamericano: o Gabo e o Che

A notícia mais importante da sua vida não foi a dolorosa notícia de ontem, nem tampouco o Premio Nobel de 1982, mas o lançamento de Cem Anos de Solidão, em 1967

por Emir Sader

O Gabo sempre gostava de reiterar que, como jornalista – profissão que ele sempre reivindicou como a sua – a maior frustração que ele teria seria não poder dar a notícia mais importante da sua vida. Mas a verdade é que a notícia mais importante da sua vida não foi a dolorosa notícia de ontem, nem tampouco o glorioso Premio Nobel de 1982, mas o lançamento de Cem Anos de Solidão, em 1967.

O século XX foi o primeiro século em que a América Latina teve um protagonismo mundial. Iniciado, politicamente, com o massacre dos mineiros na Escola de Santa Maria de Iquique, em 1907 e, 3 anos mais tarde, com a Revolução Mexicana, se anunciava que seria um século de revoluções e contrarrevoluções no continente. O marco definitivo dessa trajetória viria com a Revolução Cubana de 1959.

Mas 1967 foi um ano simbolicamente determinante para a história latino-americana e para sua projeção mundial. É o ano da publicação da obra mais importante da nossa literatura, Cem Anos de Solidão, mas também porque é o ano da morte do Che.

Uma, a maior obra prima da literatura latino-americana, outro, o personagem cujo gesto o levou a ser a imagem mais reproduzida no mundo.

Não há ninguém que tenha lido Cem Anos de Solidão e que não se lembre das circunstâncias – onde, quando, com quem, em que edição – leu pela primeira vez o livro. Como não há ninguém que tenha vivido naquele não tão longínquo 1967, que não se lembre quando, onde, com quem, soube da noticia dolorosamente certa da morte do Che.

O discurso do Gabo ao receber o Nobel de Literatura é a mais notável reivindicação da América Latina. Ali, ele afirma que, da mesma forma se reconhece ao nosso continente sua criatividade, sua originalidade e sua criatividade nas artes, se deve deixar de tentar impor-nos  projetos políticos desde fora, deixando-nos exercer, da mesma maneira, nos caminhos da nossa história, essa criatividade, essa genialidade e essa originalidade, que nos reconhecem no campo das artes.


A íntegra do discurso

Segue abaixo a íntegra desse discurso, em espanhol, para homenagear Gabo e a lingua que trabalhou durante toda sua vida:

"Antonio Pigafetta, un navegante florentino que acompañó a Magallanes en el primer viaje alrededor del mundo, escribió a su paso por nuestra América meridional una crónica rigurosa que sin embargo parece una aventura de la imaginación. Contó que había visto cerdos con el ombligo en el lomo, y unos pájaros sin patas cuyas hembras empollaban en las espaldas del macho, y otros como alcatraces sin lengua cuyos picos parecían una cuchara. Contó que había visto un engendro animal con cabeza y orejas de mula, cuerpo de camello, patas de ciervo y relincho de caballo. Contó que al primer nativo que encontraron en la Patagonia le pusieron enfrente un espejo, y que aquel gigante enardecido perdió el uso de la razón por el pavor de su propia imagen.

Este libro breve y fascinante, en el cual ya se vislumbran los gérmenes de nuestras novelas de hoy, no es ni mucho menos el testimonio más asombroso de nuestra realidad de aquellos tiempos. Los cronistas de Indias nos legaron otros incontables. Eldorado, nuestro país ilusorio tan codiciado, figuró en mapas numerosos durante largos años, cambiando de lugar y de forma según la fantasía de los cartógrafos. En busca de la fuente de la Eterna Juventud, el mítico Alvar Núñez Cabeza de Vaca exploró durante ocho años el norte de México, en una expedición venática cuyos miembros se comieron unos a otros y sólo llegaron cinco de los 600 que la emprendieron. Uno de los tantos misterios que nunca fueron descifrados, es el de las once mil mulas cargadas con cien libras de oro cada una, que un día salieron del Cuzco para pagar el rescate de Atahualpa y nunca llegaron a su destino. Más tarde, durante la colonia, se vendían en Cartagena de Indias unas gallinas criadas en tierras de aluvión, en cuyas mollejas se encontraban piedrecitas de oro. Este delirio áureo de nuestros fundadores nos persiguió hasta hace poco tiempo. Apenas en el siglo pasado la misión alemana de estudiar la construcción de un ferrocarril interoceánico en el istmo de Panamá, concluyó que el proyecto era viable con la condición de que los rieles no se hicieran de hierro, que era un metal escaso en la región, sino que se hicieran de oro.

La independencia del dominio español no nos puso a salvo de la demencia. El general Antonio López de Santana, que fue tres veces dictador de México, hizo enterrar con funerales magníficos la pierna derecha que había perdido en la llamada Guerra de los Pasteles. El general García Moreno gobernó al Ecuador durante 16 años como un monarca absoluto, y su cadáver fue velado con su uniforme de gala y su coraza de condecoraciones sentado en la silla presidencial. El general Maximiliano Hernández Martínez, el déspota teósofo de El Salvador que hizo exterminar en una matanza bárbara a 30 mil campesinos, había inventado un péndulo para averiguar si los alimentos estaban envenenados, e hizo cubrir con papel rojo el alumbrado público para combatir una epidemia de escarlatina. El monumento al general Francisco Morazán, erigido en la plaza mayor de Tegucigalpa, es en realidad una estatua del mariscal Ney comprada en París en un depósito de esculturas usadas.

Hace once años, uno de los poetas insignes de nuestro tiempo, el chileno Pablo Neruda, iluminó este ámbito con su palabra. En las buenas conciencias de Europa, y a veces también en las malas, han irrumpido desde entonces con más ímpetus que nunca las noticias fantasmales de la América Latina, esa patria inmensa de hombres alucinados y mujeres históricas, cuya terquedad sin fin se confunde con la leyenda. No hemos tenido un instante de sosiego. Un presidente prometeico atrincherado en su palacio en llamas murió peleando solo contra todo un ejército, y dos desastres aéreos sospechosos y nunca esclarecidos segaron la vida de otro de corazón generoso, y la de un militar demócrata que había restaurado la dignidad de su pueblo.


En este lapso ha habido 5 guerras y 17 golpes de estado, y surgió un dictador luciferino que en el nombre de Dios lleva a cabo el primer etnocidio de América Latina en nuestro tiempo. Mientras tanto 20 millones de niños latinoamericanos morían antes de cumplir dos años, que son más de cuantos han nacido en Europa occidental desde 1970. Los desaparecidos por motivos de la represión son casi los 120 mil, que es como si hoy no se supiera dónde están todos los habitantes de la ciudad de Upsala. Numerosas mujeres arrestadas encintas dieron a luz en cárceles argentinas, pero aún se ignora el paradero y la identidad de sus hijos, que fueron dados en adopción clandestina o internados en orfanatos por las autoridades militares. Por no querer que las cosas siguieran así han muerto cerca de 200 mil mujeres y hombres en todo el continente, y más de 100 mil perecieron en tres pequeños y voluntariosos países de la América Central, Nicaragua, El Salvador y Guatemala. Si esto fuera en los Estados Unidos, la cifra proporcional sería de un millón 600 mil muertes violentas en cuatro años.

De Chile, país de tradiciones hospitalarias, ha huido un millón de personas: el 10 por ciento de su población. El Uruguay, una nación minúscula de dos y medio millones de habitantes que se consideraba como el país más civilizado del continente, ha perdido en el destierro a uno de cada cinco ciudadanos. La guerra civil en El Salvador ha causado desde 1979 casi un refugiado cada 20 minutos. El país que se pudiera hacer con todos los exiliados y emigrados forzosos de América Latina, tendría una población más numerosa que Noruega.

Me atrevo a pensar que es esta realidad descomunal, y no sólo su expresión literaria, la que este año ha merecido la atención de la Academia Sueca de las Letras. Una realidad que no es la del papel, sino que vive con nosotros y determina cada instante de nuestras incontables muertes cotidianas, y que sustenta un manantial de creación insaciable, pleno de desdicha y de belleza, del cual éste colombiano errante y nostálgico no es más que una cifra más señalada por la suerte. Poetas y mendigos, músicos y profetas, guerreros y malandrines, todas las criaturas de aquella realidad desaforada hemos tenido que pedirle muy poco a la imaginación, porque el desafío mayor para nosotros ha sido la insuficiencia de los recursos convencionales para hacer creíble nuestra vida. Este es, amigos, el nudo de nuestra soledad.

Pues si estas dificultades nos entorpecen a nosotros, que somos de su esencia, no es difícil entender que los talentos racionales de este lado del mundo, extasiados en la contemplación de sus propias culturas, se hayan quedado sin un método válido para interpretarnos. Es comprensible que insistan en medirnos con la misma vara con que se miden a sí mismos, sin recordar que los estragos de la vida no son iguales para todos, y que la búsqueda de la identidad propia es tan ardua y sangrienta para nosotros como lo fue para ellos. La interpretación de nuestra realidad con esquemas ajenos sólo contribuye a hacernos cada vez más desconocidos, cada vez menos libres, cada vez más solitarios. Tal vez la Europa venerable sería más comprensiva si tratara de vernos en su propio pasado.



Si recordara que Londres necesitó 300 años para construir su primera muralla y otros 300 para tener un obispo, que Roma se debatió en las tinieblas de incertidumbre durante 20 siglos antes de que un rey etrusco la implantara en la historia, y que aún en el siglo XVI los pacíficos suizos de hoy, que nos deleitan con sus quesos mansos y sus relojes impávidos, ensangrentaron a Europa con soldados de fortuna. Aún en el apogeo del Renacimiento, 12 mil lansquenetes a sueldo de los ejércitos imperiales saquearon y devastaron a Roma, y pasaron a cuchillo a ocho mil de sus habitantes.

No pretendo encarnar las ilusiones de Tonio Kröger, cuyos sueños de unión entre un norte casto y un sur apasionado exaltaba Thomas Mann hace 53 años en este lugar. Pero creo que los europeos de espíritu clarificador, los que luchan también aquí por una patria grande más humana y más justa, podrían ayudarnos mejor si revisaran a fondo su manera de vernos. La solidaridad con nuestros sueños no nos haría sentir menos solos, mientras no se concrete con actos de respaldo legítimo a los pueblos que asuman la ilusión de tener una vida propia en el reparto del mundo.

América Latina no quiere ni tiene por qué ser un alfil sin albedrío, ni tiene nada de quimérico que sus designios de independencia y originalidad se conviertan en una aspiración occidental.

No obstante, los progresos de la navegación que han reducido tantas distancias entre nuestras Américas y Europa, parecen haber aumentado en cambio nuestra distancia cultural. ¿Por qué la originalidad que se nos admite sin reservas en la literatura se nos niega con toda clase de suspicacias en nuestras tentativas tan difíciles de cambio social? ¿Por qué pensar que la justicia social que los europeos de avanzada tratan de imponer en sus países no puede ser también un objetivo latinoamericano con métodos distintos en condiciones diferentes? No: la violencia y el dolor desmesurados de nuestra historia son el resultado de injusticias seculares y amarguras sin cuento, y no una confabulación urdida a 3 mil leguas de nuestra casa. Pero muchos dirigentes y pensadores europeos lo han creído, con el infantilismo de los abuelos que olvidaron las locuras fructíferas de su juventud, como si no fuera posible otro destino que vivir a merced de los dos grandes dueños del mundo. Este es, amigos, el tamaño de nuestra soledad.

Sin embargo, frente a la opresión, el saqueo y el abandono, nuestra respuesta es la vida. Ni los diluvios ni las pestes, ni las hambrunas ni los cataclismos, ni siquiera las guerras eternas a través de los siglos y los siglos han conseguido reducir la ventaja tenaz de la vida sobre la muerte. Una ventaja que aumenta y se acelera: cada año hay 74 millones más de nacimientos que de defunciones, una cantidad de vivos nuevos como para aumentar siete veces cada año la población de Nueva York. La mayoría de ellos nacen en los países con menos recursos, y entre éstos, por supuesto, los de América Latina. En cambio, los países más prósperos han logrado acumular suficiente poder de destrucción como para aniquilar cien veces no sólo a todos los seres humanos que han existido hasta hoy, sino la totalidad de los seres vivos que han pasado por este planeta de infortunios.

Un día como el de hoy, mi maestro William Faulkner dijo en este lugar: «Me niego a admitir el fin del hombre». No me sentiría digno de ocupar este sitio que fue suyo si no tuviera la conciencia plena de que por primera vez desde los orígenes de la humanidad, el desastre colosal que él se negaba a admitir hace 32 años es ahora nada más que una simple posibilidad científica. Ante esta realidad sobrecogedora que a través de todo el tiempo humano debió de parecer una utopía, los inventores de fábulas que todo lo creemos, nos sentimos con el derecho de creer que todavía no es demasiado tarde para emprender la creación de la utopía contraria. Una nueva y arrasadora utopía de la vida, donde nadie pueda decidir por otros hasta la forma de morir, donde de veras sea cierto el amor y sea posible la felicidad, y donde las estirpes condenadas a cien años de soledad tengan por fin y para siempre una segunda oportunidad sobre la tierra.

Agradezco a la Academia de Letras de Suecia el que me haya distinguido con un premio que me coloca junto a muchos de quienes orientaron y enriquecieron mis años de lector y de cotidiano celebrante de ese delirio sin apelación que es el oficio de escribir. Sus nombres y sus obras se me presentan hoy como sombras tutelares, pero también como el compromiso, a menudo agobiante, que se adquiere con este honor. Un duro honor que en ellos me pareció de simple justicia, pero que en mí entiendo como una más de esas lecciones con las que suele sorprendernos el destino, y que hacen más evidente nuestra condición de juguetes de un azar indescifrable, cuya única y desoladora recompensa, suelen ser, la mayoría de las veces, la incomprensión y el olvido.

Es por ello apenas natural que me interrogara, allá en ese trasfondo secreto en donde solemos trasegar con las verdades más esenciales que conforman nuestra identidad, cuál ha sido el sustento constante de mi obra, qué pudo haber llamado la atención de una manera tan comprometedora a este tribunal de árbitros tan severos. Confieso sin falsas modestias que no me ha sido fácil encontrar la razón, pero quiero creer que ha sido la misma que yo hubiera deseado. Quiero creer, amigos, que este es, una vez más, un homenaje que se rinde a la poesía. A la poesía por cuya virtud el inventario abrumador de las naves que numeró en su Iliada el viejo Homero está visitado por un viento que las empuja a navegar con su presteza intemporal y alucinada. La poesía que sostiene, en el delgado andamiaje de los tercetos del Dante, toda la fábrica densa y colosal de la Edad Media. La poesía que con tan milagrosa totalidad rescata a nuestra América en las Alturas de Machu Pichu de Pablo Neruda el grande, el más grande, y donde destilan su tristeza milenaria nuestros mejores sueños sin salida. La poesía, en fin, esa energía secreta de la vida cotidiana, que cuece los garbanzos en la cocina, y contagia el amor y repite las imágenes en los espejos.

En cada línea que escribo trato siempre, con mayor o menor fortuna, de invocar los espíritus esquivos de la poesía, y trato de dejar en cada palabra el testimonio de mi devoción por sus virtudes de adivinación, y por su permanente victoria contra los sordos poderes de la muerte. El premio que acabo de recibir lo entiendo, con toda humildad, como la consoladora revelación de que mi intento no ha sido en vano. Es por eso que invito a todos ustedes a brindar por lo que un gran poeta de nuestras Américas, Luis Cardoza y Aragón, ha definido como la única prueba concreta de la existencia del hombre: la poesía.

Muchas gracias.


(Texto enviado por Urda Alice Krueger)

mardi 22 avril 2014

O buraco ressurgiu!

 
            E não é que ele voltou? E como diz a música: “...eu voltei pra ficar porque aqui é meu lugar”
            Você se lembra da Festa dos Cavaletes”?
            Isso!!!  Aquela mesmo que, há quinze dias,  comemorava o nascimento de um robusto buraco, no início da Rua Malito de Lucca, no Jardim Independência!
            Pois não é que a Prefeita acabou com a festa?  Mandou pra lá uma força tarefa munida de enxada, enxadão, picareta, pá e até uma retroescavadeira! Acabou com tudo.  Uma verdadeira loucura!
            Cavaletes se espalharam por todo lado enquanto o buraco ia sendo devastado.
            De longe eu observava toda a movimentação... Trabalho difícil, mas, dois dias depois, deram conta do recado!
            Mas, um buraco que se presa, não ia se entregar tão facilmente assim, pensei comigo. Podiam ter acabado com a Festa dos Cavaletes, podiam tê-lo enterrado bem, mas, no fundo, ainda era um buraco respeitável, ora, pois!
            E não deu outra!
            Com o auxílio de um temporal que passou pela cidade, ele ressurgiu triunfante e lá está de novo, desafiante!  
            Passei por lá ainda há pouco e o vi engolindo uma enorme telha Eternit. Sinal de que ele será eterno?  Vai saber...
            Desta vez não há festa, apenas um cavalete cambaleante e fraco, já com uma das pernas dentro do buraco!  
            Sei não, mas acho que vai haver um levante de buracos por aqui. Um, lá na ponte, já quase engoliu um ônibus, esse já ameaça engolir um caminhão...
            Me diga, não acha que a TRANSERP e INFRA-ESTRUTURA, deviam logo entrar em ação antes de acabar a paciência do cidadão?
*****
Irene Coimbra                           

Convite lançamento do livro Antologia Definitiva, de Luiz de Miranda.


Anaximandro Amorim viaja no tempo em seu novo livro





O escritor lançará nova antologia de crônicas e contos no próximo dia 24,
durante o Café com Letras, do Shopping Norte Sul, em Vitória


Num passado já distante, muito antes da invenção da imprensa pelo alemão Johannes Gutenberg no século XV, a crônica nasceu como relato, em ordem cronológica, de fatos históricos. Com o tempo, transformou-se em breve narrativa sobre assuntos diversos do cotidiano – pinçados do dia a dia do cronista, de suas reminiscências ou do noticiário. No Brasil, ganhou contornos literários pelas mãos de autores como Machado de Assis, José de Alencar, Manuel Bandeira e Rubem Braga – este considerado o pai da crônica brasileira moderna.

É sobretudo por esse gênero que transita o novo livro do escritor Anaximandro Amorim, “A Máquina do Tempo e Outras Histórias”, antologia que reúne 46 textos, entre crônicas e contos. Premiada pela Lei Rubem Braga, da Prefeitura de Vitória, e publicada pela Editora Pedregulho, a obra será lançada no próximo dia 24 (quinta-feira), a partir das 19 horas, durante o Café com Letras, no Shopping Norte Sul, em Jardim Camburi, Vitória. No evento, além de bate-papo com o autor, haverá apresentação musical de Marcos Trancoso e participação do ilustrador Caio Cruz, que criará desenhos ao longo de todo o encontro.

Com prefácio da jornalista e cronista Jeanne Bilich, o livro apresenta recortes do dia a dia, retratos em prosa do cotidiano, escritos entre 2002 e 2012 para antologias, revistas, jornais, seu extinto blog e seu site oficial (www.anaximandroamorim.com.br), no qual publica a cada quinzena. Os temas abordados são variados, contudo, o tempo, inevitavelmente, perpassa todas as crônicas – sobretudo aquelas por meio das quais o autor viaja ao passado. Anaximandro, porém, afirma ser nostálgico na medida certa. “Gosto do presente. Ele é minha referência com relação ao tempo que vivi e o que terei pela frente. Bom mesmo é o presente pois, a partir dele, posso ter histórias para crônicas, crônicas e mais crônicas...”, diz ele, que também é membro da Academia Espírito-Santense de Letras (Ales).

Esses 46 escritos foram agora reunidos na antologia a pedido de amigos e familiares, que gostariam de tê-los no bom e velho formato do livro de papel – ainda que os tempos atuais apontem cada vez mais para os suportes digitais. O título, a propósito, vem de uma crônica de 2010, “A Máquina do Tempo”, escrita após deparar-se com uma mulher datilografando dentro de uma agência bancária. “Tudo isso ativou a minha memória afetiva e transformou a imagem da máquina de escrever em inspiração”, conta ele, que pegou emprestada a Olympia de sua mãe para ilustrar a capa do livro.

A máquina de escrever foi um presente do avô de Anaximandro à mãe dele, no início da década de 1960. Historiadora e professora, ela aprendeu a datilografar e fez muitos trabalhos e elaborou provas com a autêntica Olympia – importada da antiga República Federal da Alemanha (Alemanha Ocidental). “A máquina está em perfeito estado de conservação e significa muito para mim. Com ela, aprendi a digitar e fiz meu primeiro escrito, em 1988. Foi uma pecinha teatral chamada ‘Chico Palito’, adaptação do livro infantil homônimo da escritora Cristina Porto.”



Celebração

Filho de pai advogado e mãe historiadora, Anaximandro nasceu em Vila Velha (ES), em dezembro de 1978. Cresceu entre livros e, desde muito cedo, foi incentivado a ler – de gibis a grandes clássicos da literatura. A escrita, desse modo, surgiu como decorrência natural da leitura, e o autor, neste 2014, comemora duas décadas dedicadas à literatura.

Adolescente, lançou aos 15 anos seu primeiro livro, “Brasil de Ontem, Hoje e Sempre”, no dia 14 de maio de 1994, no estande do antigo Departamento Estadual de Cultura (DEC), durante a Feliv 94. A obra é um longo poema de 69 quadras em versos livres e brancos, que remetem à História do Brasil. Desde então, publicou poemas, contos, crônicas, os romances "Asas de Cera" e "Concupiscência" e o relato autobiográfico "A História de um Sobrevivente". Em 2013, lançou "O Livro dos Poemas", que reúne versos escritos entre 1995 e 2012.

“Já me aventurei por quase tudo: poesia, conto, crônica, romance, roteiro... ultimamente, tenho me dedicado muito à crônica, publicando no meu site e também em jornais e revistas de grande circulação, como ‘A Gazeta’ e as revistas ‘Direito e Atualidade’ e ‘Varal Literário’, da comunidade brasileira na Suíça, além de outros veículos. Gosto muito, também, do romance. Tenho dois inéditos, além dos dois já publicados”, conta.

Advogado, professor de francês e aluno de pós-graduação, Anaximandro impôs a si mesmo o exercício quinzenal da escrita, a fim de “manter a forma”. A princípio, rascunha o texto mentalmente pelo tempo que julgar necessário. “Só ponho o texto no papel quando ele já está me ‘incomodando’. No gênero crônica, em geral, inspiro-me no dia a dia. No caso do romance, tento partir de alguma premissa verossímil, interessante. Daí, só vou para o computador quando tenho um indício de princípio, meio e fim, com personagens, tramas e subtramas. Nesse caso, sou bem cartesiano. Meu último romance, inédito, levou cinco anos para ser concebido.”

Lançamento de “A Máquina do Tempo e Outras Histórias”

Quando: 24 de abril (quinta-feira), a partir das 19 horas

Onde: Shopping Norte Sul, Jardim Camburi, Vitória, dentro do projeto Café com Letras
Durante o encontro, haverá bate-papo com o autor, apresentação do músico Marcus Trancoso e participação do ilustrador Caio Cruz

O livro será vendido a R$ 20,00, no lançamento, e R$ 30,00, após.

Entrada gratuita


Crônica da Urda


                                   MEU CACHORRO ATAHUALPA (3)


                                                           (Para Alice Klueger Bezerra)

                                    Atahualpa está completando seis meses nesta semana, e até parece festa de aniversário o que aconteceu hoje. É bem verdade que na semana passada ele conheceu um cavalo – estávamos a uns cinqüenta metros do cavalo quando o vi, e então chamei a atenção do meu cachorrinho, até que ele se deu conta daquele bichão lá adiante. Como saudável cachorro que é, Atahualpa transformou-se numa linha retesada entre focinho e rabo, apontando para aquele ser que, no mínimo, na sua imaginação de cachorro, deveria ser parente de Deus, e pôs-se a latir em altos brados. Foi tudo o que aconteceu – cumprida sua obrigação de cachorro, ele não avançou um passo sequer em direção àquele monstro, decerto aterrorizado por descobrir que havia uma coisa assim no mundo. Tive que pegá-lo no colo e levá-lo até o cavalo, que estava bem seguro por detrás de uma cerca. No meu colo, Atahualpa perde o medo de tudo, até do cachorrão que o mordeu, uma vez, quando era pequenino – e então, no meu colo, ele suportou numa boa ser levado até diante do focinho do cavalo, que o cheirou e fungou sobre ele – a bem da verdade, há que se dizer que Atahualpa estava com o impressionante rabão entre as pernas.
                                   Então, na tarde de hoje, como se fosse uma festa de aniversário, saímos a passear pelas estradinhas deste lugar chamado Nova Rússia, a vermos ribeirões, riachinhos e nascentes, e o pequeno cemitério onde ele se deliciou a correr e latir entre os pouco túmulos, e depois voltamos à estradinha, e – meu, o que terá passado pela cabeça do meu cachorro quando viu aquilo? Numa curva da estrada, também devidamente seguro por detrás de uma cerca de arame, havia nada mais nada menos que um baita touro malhado de branco e alaranjado! Com um olho, Atahualpa espiava para mim, e com o outro, espiava para aquela monstruosidade, enquanto latia como se o fizesse para salvar a vida. Ele já passara pela experiência do cavalo na semana passada – espiava, agora, para ver a minha reação diante daquela novidade inimaginada. Quando me viu fazer sinal de que não havia perigo, que aquele era um bicho bom, Atahualpa quase ficou rouco de tanto latir no imenso touro, que o olhava com o maior desprezo, como se olhasse para uma formiga!
                                   Se havia um touro, é porque deveria haver vacas, e elas apareceram logo na curva seguinte, um pasto com umas quinze vacas as mais mestiças possíveis, o que deve ter criado a maior confusão na cabeça do meu cachorrinho.  Será que aquilo era tudo a mesma coisa? Aqueles animais chifrudos e os outros quase sem chifres, era tudo bicho decente, em quem se poderia latir? E por que será que umas eram avermelhadas, outras malhadas, outras barrosas, e assim por diante? De novo ele me espiou com um olho até eu lhe fazer saber que se tratava de bons animais, e de novo ele se esgoelou em latir, enquanto continuávamos pela estradinha, até que, uma ou duas curvas adiante, apareceu coisa muitíssimo mais estranha.
                                   Com tantas nascentes naquela área, é normal que diversas casas tenham lagos no jardim, mas de bichos de lagos Atahualpa só sabia de peixes, sapos e rãs. Que era aquilo ali, então, dois bichos baixinhos, de formato estranho, que o espiavam na maior desconfiança? Eu sabia que se tratava de grandes marrecos, e talvez aqueles marrecos já tivessem tido experiências más com outros cães, não sei – o fato é que estavam bastante desconfiados... e o meu cachorrinho, então, nem se fala! Rabo e focinho retesados, ele se aprontava para não sei que defesa, sem a menor coragem de chegar perto, latindo angustiosamente. De novo tive que pegá-lo no colo para ele perder o medo, e levá-lo até à cerca daquela casa. Os marrecos não gostaram nada nada daquela aproximação – orgulhosamente, entraram no lago e saíram nadando até bem longe, com o maior olhar de desprezo que conseguiram, deixando meu filhote atônito e abobado de tanta fascinação por aqueles seres que não mergulhavam como as rãs.
                                   Atahualpa está fazendo seis meses. Acho que é mais ou menos assim que são as festas de aniversário dos cachorros!


                                                           Blumenau, 03 de abril de 2008.




                                                           Urda Alice Klueger      

"Eu me dei conta de que cada vez que um dos meus cachorros parte, ele leva um pedaço do meu coração com ele. Cada vez que um cachorro novo entra na minha vida, ele me abençoa com um pedaço de seu coração. Se eu viver uma vida bem longa, com sorte, todas as partes do meu coração serão de cachorro, então eu me tornarei tão generoso e cheio de amor como eles."  (Autor desconhecido) 

Tiradentes


vendredi 18 avril 2014

FELIZ PÁSCOA A TODOS OS AMIGOS!




Voltaremos terça-feira, dia 22 com mais novidades, convites, informações!
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Reunião Mensal do Centro de Literatura do Forte de Copacabana - Abril de 2014


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